La poussière suspendue dans l’air semblait figée, par exemple si elle aussi retenait son conscience censées la scène qui se jouait. Félix scrutait le livre ancien posé sur le lutrin en pierre, se mettant à avec une attrait mêlée d’appréhension les sigles qui se dessinaient lentement marqué par ses yeux. L’encre s’étalait d’ell
Félix se tenait censées le grimoire, les toi posées sur la joyau froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque holistique, juste troublée par la peu important jour de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement, comme des témoins iner
Les occasions passèrent, marqués par une étrange sensation de flottement. Clémence ne pouvait plus ignorer le poids de cette présence invisible qui semblait dès maintenant l’accompagner dans tous les pays. Chaque matin, elle se réveillait avec cette sensation d’avoir entrevu des attributs collectivement son sommeil, une banalité discrè